手搭在楼梯栏杆上，在日本留下的伤口隐隐作痛。
他从马甲衣袋里掏出一把三角齿钥匙，打开了书房的门。布莱斯掌握着唯一的备份钥匙，他已经把煤气灯打开，并且给壁炉加好了煤。
书房用橡木装饰，处在整栋建筑的拐角处，可以俯瞰一片公园。室内有一条式样平常的古旧的反光桌面，长度几乎与房间相当，这就是奥利芬特的办公桌。还有一张很现代的办公坐椅，专利支架配有玻璃滚轮，经常随奥利芬特工作所需左右移动，从一沓文件滑向另外一沓，然后再回来。由于坐椅总是来回移动，地面上的蓝色羊毛织花地毡已经有些磨损。
桌子尽头靠近窗口的一侧，放着三台柯尔特-麦克斯韦尔收报机，其中一台用玻璃罩覆盖着。收报机的纸带卷曲，连接到地毯上安装的铁丝筐里。房间里还有一台弹簧驱动的发报机，配有最新式的维特豪尔加密纸带打孔机。这些设备相配的各种连接线，用勃艮第丝绸严密包裹之后，蛇行到桌面中央一个雕花孔洞里，然后又连接到带有邮局标志的抛光铜盘上，由此穿入护壁材料。
其中一台收报机突然开始打印信息。他沿着长桌走上前去，在纸条从红木基座上出现后，马上阅读上面的信息。
忙于处理颗粒污染但欢迎来访韦克菲尔德
结束
布莱斯端着一托盘羊肉块和酸菜走了进来。“给您带了一瓶浓啤酒，先生。”他说着，在一段桌子上铺好亚麻布和银质餐具，这个地方显然就是用来吃饭的。
“谢谢你，布莱斯。”奥利芬特把韦克菲尔德的信息捏在指尖上，然后松手，任其跌回铁丝篮。
布莱斯倒好浓啤酒，然后带着托盘和空瓷瓶离开。奥利芬特把办公椅推到食物的位置，坐下来，给羊肉撒上布兰斯顿酸菜粒。
三台收报机之一突然启动，打断了他独自用餐的安静。他转身看去，发现右边那台机器的纸带开始向外传输。韦克菲尔德的邀请来自左边那台机器，那是他个人的联系号码。右边的机器意味着警务信息，比如拜特里奇或者弗雷泽发来的消息。他放下刀叉，起身走了过去。
消息从黄铜出口缓缓吐出。
来自fb请即刻前来弗雷泽
结束
他从马甲里取出父亲留下的德国猎人手表，看了一下时间。把表收起来，抚摸了一下中间那台收报机的玻璃罩。自从前任首相去世以来，这台收报机再也没有收到过任何消息。
出租马车把他送到布里格森居住区，附近有一条大街，是投机建筑商在古老而神秘的废弃建筑之间拓建的。这里，就是从前的伦敦东区。
从单马双轮车上下来时，奥利芬特就觉得，这个居住区堪称史上最丑陋的灰砖建筑。他估计，那个建筑设计师，目睹这十座监狱一样的凄凉住所逐渐成形，在奇丑无比的房舍完工之前，很可能就躲在附近的酒馆门后上吊自杀了。
出租马车带他来这里的路线，看来也非常适合现在的时间一所有那些街道，似乎都不适合行人，见不得日光。现在下起了小雨，有一瞬间，奥利芬特暗自后悔没有接受布莱斯在家门口递上的雨披。五号楼门口站着的两个人，都披着打过蜡的埃及棉布斗篷，长而且低垂。奥利芬特知道，这是新南威尔士地区的最新改进样式，在克里米亚战争中广受好评，非常适合隐藏武器，而这两个人肯定都带着枪。
“特情局的。”奥利芬特说着，闪身跳过岗哨身边。慑服于他的语调和气势，对方没敢阻拦。本来，他们都要先请示弗雷泽，才能放人进去。
他走进这座房子，进入一间点着电石灯的会客室。灯安装在三脚支架上，无情的白光被光亮的马口铁凹面反射，显得更加刺眼。会客室的家具看去都是捡来的破烂。有一架竖式小钢琴，还有一台过于庞大的梳妆镜柜，后者的奢华样式在这里显得尤其不协调，上面的金粉肮脏不堪，纷纷剥落。房间里有一块破不溜丢的布鲁塞尔织花地毯，绣着很多的玫瑰和莲花，而周围都是沙漠一样色彩暗淡的粗毛地毯。朝向布里格森居住区院落的窗户上，挡着针织窗帘。窗户旁边有两个悬挂空中的铁丝筐，其中栽种着仙人掌类型的植物，像蜘蛛一样长得乱糟糟。
奥利芬特闻到一股酸臭味，要比电石灯的臭味更刺鼻。
拜特里奇从房子后面出来。他戴着美国人喜欢的高顶常礼帽，以便让他看上去很像每天跟踪的皮克顿的手下人。他很可能用心完善过这套行头，包括侧面粘接的特制靴子。看到奥利芬特，他的表情露出少有的惊慌。“我愿意承担全部责任，长官。”他磕磕巴巴地说。看来肯定是出了大事。“弗雷泽先生正在等着您，长官。我们什么都没有动过。”
奥利芬特跟随他穿过会客室，走上一段狭窄、陡峭的楼梯。上面是一条空荡荡的走廊，点着第二盏电石灯。光脱脱的墙灰上有大块大块的硝酸钠痕迹。刚才的焦臭味儿在这里变得更为浓烈。
又走过一道门，这里的白光更为眩目。弗雷泽抬头看了一眼，他正沉着脸蹲在一具四肢张开的尸体旁边。弗雷泽想说话，奥利芬特用手势制止了他。
这里就是臭味的源头了。在一张老式扶手椅前面，放着一台小小的普里摩牌现代火炉，是通常用于野外的那种型号。黄铜燃料罐像镜子一样光洁。加热环上面放着一口小铁锅，锅里煮的东西已经被烧得焦黑，只剩一摊恶臭的残渣。
他将注意力转向那具尸体。死者是个身材非常高大的男人——在这个小房间里，想走动都得跨过他张开的四肢。奥利芬特躬身打量他扭曲的面容、凝滞的眼睛。他站起身，看着弗雷泽问道：“那么，你怎么看？”
“他正在给豆子罐头加热，”弗雷泽说，“从这边的小锅子里直接挖着吃，用这个。”他用脚趾指了指地上的蓝色搪瓷炒勺，“我认为他是独自一人。我还估计，在他中毒倒地之前，已经吃光了整罐豆子的三分之一。”
“这毒药，”奥利芬特说着，从衣兜里掏出烟盒和银柄小刀，“你估计是哪种？”他取出一根雪茄，剪开来，穿了孔。
弗雷泽说：“看他的样子，药效一定很强。”
“没错，”奥利芬特同意，“是个大块头。”
“长官，”拜特里奇说，“您最好看看这个。”他展示着一把很长的刀，装在汗水浸泡的皮套里。刀柄是暗色牛角，横档是铜质，护套上还有根装饰穗。拜特里奇把刀拔出。它有点像是水手刀，不过只有一侧开刃，尖端还有一个怪异的倒钩。
“头上那点铜钩是什么？”奥利芬特问。
“用来格挡敌方刀剑的，”弗雷泽说，“这块材料很软，能卡住对方的刀刃，美国式样。”
“有制造厂标志吗？”
“没有，长官，”拜特里奇说，“看样子像是铁匠手工打造的。”
“让他看看那把枪。”弗雷泽说。
拜特里奇收起那把刀，把刀放在扶手椅上，然后从衣服下面取出一把沉重的左轮枪。“法属墨西哥货色，”他说，语调很像推销员，“巴利斯特-莫里纳型，第一发之后就可以自动上膛。”
奥利芬特扬起一侧眉毛：“军用的吗？”那枪看起来做工很粗糙。“便宜货，”弗雷泽说着看了奥利芬特一眼，“明显是供应美国战场的东西。市警局最近经常从水手那里收缴到这种枪支。外面流散得非常多。”
“水手？”
“南方人、北方人、得克萨斯人…”
“得克萨斯人，”奥利芬特说着，咬了咬没点着的雪茄烟头，“我猜想，大家都认为我们这位朋友来自得克萨斯？”
“他还有一个藏身处，在阁楼里。有一道暗门可以爬上去。”拜特里奇把枪支重新包好油布。
“上面很冷吧？我估计。”
“是很冷，不过长官，他有几条毯子。”
“罐头盒在哪儿？”
“您说什么，长官？”
“拜特里奇，我问你，装着他最后那顿饭的罐头盒在哪里？”